Asi están las cosas, y así se las vamos a contar

Que unos poco fascistas voten al PP, no convierte a este partido en uno fascista.
Que unos pocos curas abusen de niños y niñas, no convierte a la Iglesia en cínica e inutil (http://www.publico.es/espana/412612/la-iglesia-holandesa-abuso-de-decenas-de-miles-de-menores).
Que algunos banqueros sean "deshonestos", no convierte a la banca en algo abominable.
Pero en cambio si algunos políticos y simpatizantes de los partidos de la izqueirda abertzale apoyan a ETA o no condenan la violencia terrorista (únicamente del grupo), esto automáticamente convierte a esos partidos en proetarras.
Existe el fundamentalismo islámico, y este se traduce puntualmente en que personas de religión musulmana obviamente, atentan y asesinan a otros, automáticamente quiere decir que cualquier musulman en cualquier parte del mundo es susceptible de atentar.
Y podría seguir, pero creo que ya se ve a donde quiero ir a estacionar.

Walden.

No puedo respirar.

Me falta el aire.

No puedo respirar colonias, ni marcas, ni modas.

No puedo respirar ni camisas, ni pantalones, ni zapatos, y mucho menos maquillaje.

No puedo respirar el aire. Bueno, está contaminado, así que diré: los coches, las fábricas y las personas no me dejan respirar.

Me sobran las tonterías, y me faltan tantas cosas... personas, sueños o libertad.

No puedo respirar ni política, ni noticias ni sangre.

No puedo respirar fama ni poder, y sobre todo, no puedo respirar dinero.

Y en definitiva, no puedo respirarme.

Me falta el aire, y no lo voy a encontrar aquí.

Y lo he intentado. 

He intentado respirar en la universidad, rodeado de gente o en la carretera.

He intentado respirar conocimientos, amigos y letras.

Pero de poco ha servido.

Quizá sean suficientes esas ínfimas dosis de oxigeno para quien no se mueva. Pero necesito más, o por lo menos, necesito ensanchar mis pulmones, para que un día, pueda vivir de eso.

He intentado respirar viajado, pensando o imaginando.

He intentado respirar música, tinta y gasolina.

He intentado respirar en un escenario, bajo las estrellas e incluso del cuerpo de una mujer.

Lo he intentado y no puedo.

No encuentro aire suficiente para el movimiento de mi corazón.

Ha de ser título largo, para ocupar todo el espacio disponible y no quede descompensado con el texto centrado.

Temo el día

en que ya no sople el viento.

Cuando las hojas caigan por caer

y el oleaje sea solo movimiento.

Me horroriza pensar

que el mar solo sea agua,

que el árbol nazca para crecer

y que el silencio solo mengua.

Que las nubes solo flotan

y los pájaros, meros espectadores de altura.

Que la vida sea lo que tardas en morir

y la muerte, el final de la amargura.

¡Me niego a pensar asi!

Y que el día en que un pájaro

no me haga llorar por evocar la libertad, 

que sea el día en que yo muera.

Cuando un árbol no simbolize la vida

y lo perenne no me dibuje una triste sonrisa,

cuando el ruido sea mejor que el silencio

o cuando el mar, cansado,

deje de provocar melancolía.

Ese, por favor, deja que sea el último día,

y se apague mi último aliento

cuando ya no vuelva a soplar el viento.

Violencia estatal.

Esta mañana, volviendo de Pamplona, he visto algo que me ha marcado más de lo que debería. En la cuesta Labrit, al lado de la plaza de toros, un hombre borracho ha cruzado la calle justo cuando venía un autobús, con tan mala suerte de que había montado un dispositívo de policías (no se de qué tipo, con chalecos, pistolas y demás) de unas 6 ó 7 camionetas y, a unos 4 orcos por montura,... un montón de perros de presa, demasiados teniendo en cuenta el lugar, apartado de la carretera por una valla, por donde solo pasan borrachos y los autobuses. Pero ahi estaban, más chulos que nadie, como guerreros de terracota, pero con más malas pulgas, porque no son de tierra, pero la goma también duele. Y como digo, al pobre hombre que cruzó cuando no debía le debió de dar la luz de tan forma que desde la perspectiva de los "guardianes de la paz" debía de parecer una piñata con olor a ginebra, porque los 6 palos,inclusive uno en la cabeza, no se los quitó nadie. 6 porrazos, por cruzar indebídamente, cuestión que si no llegan a estar estos señores quedaría como anecdótico, un borracho cruzando la calle, un autobús que frena a tiempo para no atropellarlo, y todos tan contentos. Hasta al final otros compañeros tubieron que gritarles que parsen, que ya era suficiente, mientras reian por mis gritos de indignación. En el fondo se que montan esos dispositivos en lugares "estratégicos" para nuestro bien, y de paso otorgarnos parte del civismo que emana de entre las costuras de esos trajes tan varoniñes. Sí es que al final la DGT ha tenido que endurecer sus consejos, y de qué maneras...

Que lejos queda...

Viajero, anhelo de mis sueños,
dime tú que has vivido,
dime tú, que has sentido el mundo
¿De qué color es el mar?
Azul esperanza.
¿Y la tierra?
Marrón esperanza.
¿Y los bosques?
Verde esperanza.
Viajero, ¿acaso todo es esperanza?
¡Hasta el hombre es negro esperanza!,
pero en eso se queda.
¿Y has visto el mundo del hombre?
Tú, que has volado dime, ¿hay fronteras?
Ni una, solo en la mente.
Tú, que has navegado,
a qué saben las olas, ¿a desesperana?
No. Saben a sal, y a pura libertad.
Y tú, que has andado, ¿hay caminos por los que deambular?
¿O hay señales y flechas en el sendero que no se pueden saltar?
Toda senda está abierta desde donde necesites, hacia donde quieras.

¡Que gran vida viajero!
Pero, ¿no te sientes solo?
es hora de morir, y nadie te llora.
¡Imposible sentirme solo con lo que he visto!
y lo que he vivido me hace compañía.
Viviré en el corazón de todos los que conocí.
Quien escuchó mi historia, me ayuda a no morir,
y se que el mundo entero, respirará por mi.
¿Qué hice en vida?
Todo lo que quise y necesité,
con un hogar que es el mundo
y por techo las estrellas.
Y ahora me voy tranquilo
sabiendo que hice bien,
dejé un lugar mejor, esperanza sembré.
Y andube, cuando todo alrededor era correr.
Y no se te ocurra decir
que nadie llora por mi.
Porque mira,
ahora, empieza a llover.


-Ars longa, vita brevis.-
Hipócrates.

Un buen día

Qué gusto da llegar a casa después de un largo y duro día de trabajo. Aparcar el coche al lado del otro, sabiendo que tu mujer estará en casa con una sonrisa que dice amor, llamar al perro con el casual tintineo de las llaves de casa al sacarlas del bolsillo y entrar. Entrar en mi pequeño pais donde no hay otro gobierno que el amor, ni otra moneda más que una sonrisa. Esto es vida después de una agotadora jornada en la fábrica. Y la sensación de fuerza que da agarrar a tus dos hijos, que vienen corriendo por el pasillo y saltan sobre tu machacado cuerpo para, de algún mágico modo, sanarlo con la fuerza de su juvenil saludo.
No hay nada más para mi. Es todo lo que siempre quise: trabajo, casa y alguien que me de una buena razón para levantarme cada mañana, con el pie derecho y una sonrisa en ambos lados. Y es que no hay nada mejor que cenar juntos, satisfaciendo estomago y corazón de una vez. Y que hijos y mujer te pregunten por el trabajo, y revivir la agotadora jornada ahora pasa a ser una mera anecdota del día día, con sus pequeños golpes de gracia, y algún que otro de cabeza, contra esa maldita estantería demasiado baja encima del sillón del despacho.
Definitivamente, me he ganado esta vida. Trabajo duro y eficaz, para darle lo mejor a mi familia. Por mucho que diga ese currela que tuve que despedir hoy. Porque cómo se le ocurre dormirse en la cadena, y aún tiene la desfachatez de decirme que tiene familia, que necesita el trabajo y se pasó la noche en vela porque su niña no llegaba de marcha... por favor. Si tan importante es para ti trabajar, le dije, será mejor que lo pongas en tus prioridades, y no te traigas tus problemas al trabajo. Así es como llegué yo a donde estoy, qué se cree. También mi padre era campesino, pero arriesgué desde joven todo mi dinero, y mira ahora.
Pero menos mal que esta gente no sabe que arriesgué mucho, sí. Pero sin valor alguno. Mi primera paga es la que dio el primer paso, y así hasta hoy. Es el discurso que siempre hace callar a estos currelas que se creen igual a mi sin haber dado un palo al agua en mi vida. Menos mal, que no han probado nunca el dinero, y menos mal que no saben que el dinero vale nada, y que hasta aquí me ha llevado eso, nada. Que lo que me distingue de ellos es nada. Porque lo que vale, lo compartimos todos: familia, amigos... Menos mal que no saben lo poco que arriesgué, y la mayoría de ello, era suyo. Porque sí que jugué con sus sueños de prosperar, pero aposté por caballo ganador.

Menos mal que no aposté nada, y no perdí nada. Aunque sí que hay algo, pensadolo mejor. No es importante, pero quedaría como mentiroso si dijese que no perdí nada. Es solo que el dinero me quitó las ganas de cambiar, de mejorar, de vivir. Pero bueno, ¿quién no lo cambiaría por dinero?



- Si no hay platos para todos, romperemos la vajilla- Chikos del Maiz

There's future!

Sociedad de Bienestar, estantes repletos de comida, vidas plenas y derechos fundamentales cubiertos.

Esta vez parece que there's future for you.

Pero todos olvidan a los terceros. Porque eso es lo que son, terceros en un juego de un solo jugador, que además no está dispuesto a ceder el mando tan rápido. Le hace partícipe del juego, pero sigue siendo un mero expectador. ¿Qué pasará entonces con el gordito de la clase, seguirá así? No.
Y esa será la respuesta a nuestros males. Enfrentarnos con nuestro Frankestein nos abrirá los ojos, veremos el monstruo que hemos creado con nuestra condescendencia.
Es inevitable, no podemos mantenerlo durmiendo eternamente, en una espera continua de que llegue su turno por jugar.

Las piezas están ya ensambladas, solo falta el rayo, una descarga pequeña, ínfima comparada con lo caido hasta ahora, y Lazaro se levantará, pero no para jugar, sino para enseñarnos lo que hemos hecho. Los llamaremos bestias, asesinos, inferiores... pero solo son parte de nosotros, simplemente es el otro lado del espejo.



Every action has a reaction.